A Bela Arte

Comprei este livro numa pequena livraria portuguesa... em Paris.

« Pourquoi? À quelle fin? Pour rien. À nulle fin. Mais ne pose pas de questions. Des jours à t'appeler et tu ne viens pas. Ou  alors tu viens mais ce n'est pas toi. C'est une image froide de toi comme celle de de tant de choses que je me rappelle. Ou tu passe très vite dans mon souvenir sans même t'arrêter un peu. Mais d'autres fois je ne t'appelle même pas, distrait par la banalité du quotidien. Surtout si je vais au village ou au bourg pour que ce quotidien s'accomplisse. Parfois il arrive qu'à mon retour tu viennes à ma racontre dans le couloir. Mais tu ne me dis rien. Ou tu souris seulement au passage et c'est tous ce que tu as à me dire. Et je crois que c'est à cette distance que tu t'es toujours mise pour que j'aie le droit de t'aimer, comme tu dois t'en souvenir. Cela ne dois pas te peser, tu n'en as pas peut- être même pas conscience car tout chez toi était si naturel. Tu as toujours eu la mesure exacte des choses sans la moindre chaleur comme dans une géometrie...»

VERGÍLIO FERREIRA

Nesta situação dos blogs em que me meti, paga-se caro.

Muito caro.

Há um blog... suspenso.

Ás vezes vou lá.

Então lembrei-me deste livro.

Considero este senhor um dos melhores escritores de língua portuguesa.